SABLES Éditions

« … mots congelés dans une âpre hébétude
Un seul prend son élan vers le cri, seul recours :
Maman ! Et tout s’apaise dans le coton des jours ;
Puis le Maire parut dans la porte d’entrée ;

Le malheur s’installa, on lui fit une place
En ce long train du temps, jours convulsés et gourds,
Et chacun but un peu du sang de cette plaie.

A toi, la Mère Grand, le mensonge fidèle,
A toi, Père Néant, ce trou jamais comblé,
A chacun la folie des douteux souvenirs,
Ah comment croire encore à l’herbe, à nos larmes ? »

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